BIG MOUTH STRIKES AGAIN

Toda la historia ocurre a mediados de los noventa, en un pintoresco paraje en el bajío mexicano. Escuela semi rural, de paga, medio-pelera, pero con altas ínfulas (actualmente fraccionamiento sobrepreciado de casas prefabricadas).
La maestra de Civismo-Historia en medio de un salón de clases, sin poder contener su emoción, exclama:
- Y a quien nombre a continuación va a formar parte de la escolta oficial (llama a seis cadenciosas gordibuenas). Por favor les pido un aplauso, ya que representan a los mejores alumnos de esta escuela en el desfile del 16 de septiembre...
Y ahí es cuando un servidor, queridos dos lectores, es herido en lo más profundo de su ego. Levantando la mano y diciendo:
- Eso no es cierto, hay mejores promedios. ¿O es que son mejores alumnas porque marchan bien?
La maestra pensativa murmura que tiene que checar las listas y volverá con los resultados. Vuelve a los pocos minutos con la corrección:
- Tienes razón, los cinco mejores promedios son (nombres de cinco ñoños, y el de un servidor).
Acto seguido, soy llamado después del receso para intentar aprender a caminar (marchar era demasiado) al unísono). Seis seres dispares, desgarbados. El abanderado parece prófugo de Haití, dos mujeres feas y olvidables, el que da las órdenes derecho y firme; y atrás dos chaparros distraídos propensos a tropezarse (siendo yo uno de ellos).
El desfile fue un fiasco, un bicicletero pasó por encima de los zapatos boleados a regañadientes de este narrador, en un espacio de 2 kilómetros me detuve a amarrar 10 veces las agujetas, choqué 6 veces con la compañera de adelante y al pasar frente a la casa de mi abuela (parte del recorrido) me quedé saludando sin darme cuenta que la escolta ya había marchado hacía unos momentos.